Feliz cumpleaños, mamá.

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He escrito y vuelto a escribir este post al menos cuatro veces. Hablar de las madres que ya no están no es fácil, corres el riesgo que tus visitantes den media vuelta apenas leen el título.  Entonces, será mejor que comience y que sea lo que tenga que ser:

Mi madre era una mujer simple. De gustos simples, de vida simple, de sueños simples. Nunca la ví en la cocina preparando macarons o adornando un pastel de bodas. Nunca se puso un perfume Chanel o se vistió de Dolce & Gabbana y nunca salió del pueblito en el que nací.
Mi madre era más bien de preparar albóndigas, de agasajarnos con enchiladas o cualquier otro antojito mexicano. Se vestía con túnicas de algodón y olía a crema de hamamelis.

Todos los años me pasa lo mismo en estas fechas. Me transformo. Vivo los días de una manera diferente, como si fuera otra persona. Soy impredecible y bien puedo pasar días sin poner atención a mi misma, mi casa, mi familia; de la misma manera me vuelco en todos los detalles del vivir. Cocino en exceso, hablo en exceso, escribo en exceso. Es como si algo dentro de mi quiere salir y no lo dejo. Quiero gritar y lo ahogo. Quiero escapar y me quedo. Quiero reir y no puedo.
Pero pienso. Y pienso mucho. Tanto que puedo ver -como en las caricaturas- que me sale humo por el cráneo y las ideas se presentan como foquitos iluminados (igualito que en los cartones animados).

Y pienso en aquella vez ¿Recuerdas Max? cuando nos invitó mi mamá a desayunar al hotel donde trabajaba y nos mandó a la mesa comida para un ejército. Huevos divorciados, huevos rancheros, hotcakes, chilaquiles, jugo de naranja, café de olla y pan francés. Ya. Mi mamá que nos deleitaba con su pan francés, tan orgullosa ella de su cocina que estaba probando nuevos horizontes.

Y Max que se enamoró del pan francés, todo bañado con miel y con su perfume de canela. Y yo que en los siguientes meses no le dí tregua a mi madre y la llamaba cada vez que hacía pan francés y se me chamuscaba, no sabía igual, no tenía la misma textura, no olía igual porque: Diablos! este no es el pan francés que tú nos hiciste mamá!

Y ella que reía y me daba la misma receta tantas veces anotada en una servilleta, en un pedazo de cartón, en una lista del supermercado. Y me decía lo mismo de siempre: El secreto es la crema. Pero yo no estaba tan segura y continuaba a hacer mis experimentos con la misma símplisima receta en esa servilleta de papel arrugada.

Quisiera tomar el teléfono y llamarla. Quisiera decirle que por fin, solo hoy he podido hacer el pan francés como ella lo hacía, que me he dado cuenta que efectivamente, el secreto estaba en la crema y que siento tanto el que me llevara años el descubrirlo.
Que tenía razón en todo y que me hace falta a rabiar, que quisiera leyera mi blog y me escribiera un comentario, que quisiera que viera todas esas horas en la cocina juntas no fueron en balde. Y sobre todo quisiera que me dijera que no siempre será así, que un día estas fechas no serán tan duras para mi.

El cumpleaños de mi madre fué hace diez días, pero yo trato de no pensar mucho en ello, sobre todo porque el aniversario de su muerte es ni siquiera un mes después. Me van a disculpar si me he puesto en este plan, pero he escuchado por ahí que las penas si las compartes te duelen menos. ¿Será verdad?.

Pasando a la receta, lo de la crema es verdad. He pasado casi nueve años cocinando en Italia y añorando con fervor los sabores de mi tierra, sobre todo el de la crema que se encuentra por allá y que definitivamente tiene un sabor diferente.
Hace poco encontré la panna fresca en el mercado, no la compraba porque para mi crema fresca tiene otro significado; en primera instancia no debe ser "embotellada", se tiene que comprar directamente del 'lechero' y sabes al 100% que es hecha en casa.
Pero bueno, le quise dar una oportunidad a esta (es la misma que usé para el helado de vainilla y que se ve en la foto de los frutos rojos). Me gustó tanto que he ido de nuevo a comprarla y traerme toda la producción a casa y ahora no sé que hacer con ella.

Pan francés

• 4 rebanadas de pan para sandwiches (en México usamos pan Bimbo pero igual puede ser cualquier tipo de pan de caja)
• 2 huevo
• 70grs de leche
• 60grs de crema fresca
• mantequilla para freír
• 2 cditas de canela en polvo

Poner la leche, crema, huevos y canela en un contenedor y batir vigorosamente. Mojar las rebanadas de pan en la mezcla de leche.
En una cacerola antihaderente poner un poco de mantequilla y derretir cuidando que no se queme. Freír las rebanadas de pan por ambos lados (unos 3min) a fuego medio.

Servir con frutas de tu gusto y bañar con miel.